Luna nueva

Que me brota la nostalgia,
echo de menos la magia,
ser la Musa en tu galaxia,
beber de tu pensamiento.

La noche invita al reposo
al silencio y a la Luna
y la espesura del cielo
grita por su soledad.

Un día subió a lo más alto
se codeó con las estrellas
le hacía sombra hasta al Sol.

Pero cuando yo la miro
siempre la encuentro muy sola.

Entre tanta oscuridad es valiente y todavía brilla.
Pero solo por momentos.

La debilidad aflora.
La pobre Luna no llora, pero se va apagando sola.
Todos los días sufre por ver al Sol que se marcha.
Querría bajar a la Tierra para disfrutar de él.
Ha aprendido que la libertad le estorba.
Que la noche la congela, necesita del calor.
Y no la importaría quemarse, consumirse con el fuego
pues prefiere morir ardiendo que de frío en la oscuridad.

La Luna es valiente, la Luna no llora
y siempre obediente vuelve a renacer.
Solo pide un deseo antes de morir: arder.
Luna nueva.

Con el calor de un susurro

Dejar que el agua inunde mi cuerpo en los poros de tu piel.

Apagar los tormentos en las lluvias del otoño.

Dormir las posturas en el fluir del tiempo.

Silenciar los recuerdos con el calor de un susurro.

Sorbos de adolescencia en una taza de café.

El ladrón de la inocencia que nunca llegaste a ser.

Te abandonaste al olvido, me abandonaste con él.

Mato a los sentimientos con noches de ruido y fiesta

y luego resulto muerta pues con ello me suicido.

Siempre es más fuerte mi esencia.

Y me zumban los oídos, y me arde la garganta,

pues todos están vacíos y el humo se disuelve solo con soplar.

El champán se ha vuelto frívolo, 

las copas se están oxidando.

Y mientras yo soplo pestañas

a ver si se cumplen mis deseos, mi deseo.

La paradoja del hielo

Pedirle una tregua al tiempo para que no se derrita el hielo.
Hacer escarcha en la arena con el vapor de tu cuerpo.
Provocar al cielo con el atrevimiento de nuestro deseo.
Y que la tormenta estalle.

Que se calen nuestros huesos con el frío más intenso,
que la lluvia se ponga histérica
y las nubes rabien.

Tu y yo tiritaremos,
temblaremos de frío y miedo,
pero se encenderán nuestros cuerpos.

Plantarle cara a Zeus en la inmensidad del Olimpo.
Desafiar a Deméter alterando las estaciones.
Invierno en un altar cabe
le adoraremos de nuevo.

El tiempo se está enfriando y eso me quema por dentro
y en el fulgor de los días, el frío será mi consuelo.
Los grados están bajando y te sigo echando de menos.
No sé si echar a temblar, no sé si temblar de miedo.

Y mi fe persigue intacta el eco de nuestro deshielo.

Donde hubo fuego

Penetrar por las fisuras en las llagas encendidas.

Prender la ceniza en fuego con un juego de delicia.

El enigma es tu mirada, tu mirada es la ceniza.

Y mis manos son la lumbre que hace quemar la desidia.

Sumérgete en esta nube de polvo, arriésgate a la caricia.

Conviértete en ave fénix para redimir poesía.

Déjame hacer jirones de tu pecho la camisa.

Desabrochar las excusas, deshilvanar las heridas.

Bálsamo para mis manos en tu epidermis tan fría.

Bálsamo serán mis labios, cuando tu a mí me lo pidas.

El regreso al mito de la caverna

La desvirtuación del Carpe Diem es vuestra condena.
Es nuestra condena.
Conocer a base de impresiones.
Juzgar a base de apariencias.
Rendir culto a lo efímero,
a las sobredosis y al placer sin consecuencias.

El hedonismo consumirá el alma.
Ya no habrá mito del carro alado.
Se destruirá el mundo de las ideas
Nos alimentaremos de sombras.

Se acabaron los tiempos de espera, los preliminares y las cenas con entrantes.
Es la era del hic et nunc.
Ya no hay preludio en la escena, ni prólogo en la novela.
La realidad ya superó a la ficción.

Nos creímos ser Dioses de Atenas
y no conocíamos ni el Partenón.
La veleidad es nuestra bandera.
Y la lealtad se quedó en el cajón.

Los valores son palabras vacías,
el tiempo los dejó en el pasado.
Quizás los pusimos nosotros ahí.

Probar experiencias. Rozar el éxtasis.
Comas etílicos. Sexo sin control.
Los sentimientos a un lado.
La conciencia en estado de shock.

Limpiarse el culo con los versos de Shakespeare,
que el iPad te diga hasta cuando hay que cagar.
Los incendios se propagan,
los árboles se talan,
el otoño no llueve,
el río se queda sin caudal.

Pervirtamos la lógica tecnológica.
Evitemos las Hiroshimas que aún quedan por estallar.
No invoquemos los tsunamis, ni encedamos Fukushimas.

Cambiémos los lexatines, valerianas y prozac,
por el papel de los libros que aún tienen tanto que contar.
Saludemos al progreso y fundámonos con él,
pero no hasta el último beso
que el de Judas puede ser.

Confusión

Es ese no dirigir el rumbo,

cómo el rumor de la corriente me asusta y alienta.

La sorpresa está en mi naturaleza

Pero en noches como esta me siento vulnerable,

el universo se me vuelve demasiado grande.

Es como un todo que me devora y yo no soy nada.

Es el abismo. El vacío.

Es ese ruido que estalla y ensordece nuestro mirar.

Es una habitación oscura, una cama extraña de un hotel,

unas sábanas ajenas, un pañuelo de seda sin satén.

Es el miedo en todas sus formas: ser capaz de adentrarte en la tormenta sin que nada te importe porque no sabes qué es lo que verdaderamente importa.

Es el miedo en todas sus formas: la sensación de no querer salir de ese refugio que es nuestra habitación cuando la ciudad aún duerme y todavía no has subido las persianas.

Ausencia de miedo. Miedo incluso de ti.

La marea está subiendo en la ciudad de Madrid.

Es octubre y la gente camina en pantalón corto.

Todo ha cambiado. Todo va a cambiar.

Y me pierdo buscando a la gente porque ya no me encuentro ni yo.

A tientas,

dando bandazos,

con una brújula sin norte

y un pasado por arder.

El gas de los coches ha ocultado las estrellas,

las farolas son bombillas fundidas en el pérfido anochecer.

Y ahora me toca caminar a ciegas. Sola.

Tengo mucho frío.

Un tributo a la escritura

Expío mis culpas ardiendo con el puño de mis letras.

Son palabras que me calman, que me escuchan y serenan.

En ellas vuelco mis males, mis dudas y mis miserias.

Son palabras que supuran la historia que yo hice tragedia.

Son gritos de la locura, de la pasión e impaciencia.

No puedo evitarlo, la lírica posee mis venas.

Y hago tragedia de esto pues de farsa estoy repleta.

Ahogar las penas en vasos

con licores y ginebra.

Bebida que abduce mi mente

y hace salir la blasfemia.

Respirar en cada morfema.

La noche florece en tu ausencia.

Digerir la manzana

Derretirme en cada pétalo de margarita que cae.
Deshojar los tequieros quema la mente, arde la sangre.
Los viejos carteles que antes hacían feliz a mi mandíbula,
ahora hieren a mis ojos, invocan a mis lágrimas.
El aire está viciado. Huele a ponzoña y a humo de cigarrillo.
La nostalgia amarga el gusto y pervierte las entrañas.
Olvidar. Borrar. Saltar en el tiempo hasta la próxima caricia.
Matar los tiempos muertos.
El sentimiento se ha podrido y la memoria se resiste.
El corazón no miente.
Pero ella había mordido la manzana. Y ya era demasiado tarde.
La acción se apoderó de su mente.
Unos meses atrás todo era tan diferente.
Podía camuflarse entre el resto de la gente.
Contaminarse de nuevo y olvidar el pretérito perfecto.
Vivir del recuerdo, vivir con el recuerdo.
Jamás olvidaría, solo mutaría. El sentimiento.
Eva mordió la manzana. Su castigo fue el pecado.
Regocijarse en el infierno. Anhelar el próximo castigo.
Morder.

El vicio del tiempo

Matar los tiempo muertos

con fanáticas rutinas.

Callar el ruido externo

con el paso de los días.

Pero tengo la mala costumbre 

de no romper las hojas del calendario.

Tengo la mala costumbre de retener melodías.

Malas costumbres que intoxican mi alegría.

Detesto las transiciones, son mi peor enemiga.

La paciencia sí es virtud divina.

Y la mortalidad conmigo nacería.

Es ese futuro incierto que acecha mi fantasía.

Atosiga mis silencios.

Atrapa mis energías.

Yo soy más fuerte que todo. 

Mi voz es llama encendida

Mi garganta sabe a fuego

Mi sangre a sal con heridas

Y mi canción jamás se rinde

aunque se vicie en los acordes

de viejas historias marchitas.

Me proyecto en las letras 

que lloran ilusiones perdidas

con la infame esperanza

de que algún día fueran mías.

Infatigable consuelo 

que ciega la despedida

Se afana, se ufana, se encierra

que aún no ha acabado la partida.

Masticar el aire,

¡qué amargo sería!

Peor es ahogarse bajo el agua,

peor es quedarse sin poesía.

¡Larga muerte a la apatía!

Estirpar el tiempo al presente o despertar al mediodía.

Nuestra materia es el aire

Aire.
No se ve.
No se huele.
No se toca.
Se siente.
Vida.
Es el llanto de la vida. Un nuevo ser que nace y clama aire.
Somos aire. Antes que nada. Somos aire.

¿Y cómo te encuentro en el aire?
Cuando no tocas.
Cuando no hueles.
Cuando no ves.
¿Cómo sientes? ¿Cómo lo sientes?
El caso es que yo te siento.
Es la magia.
Es la dolorosa duda.

Asfixia. Impaciencia. Decepción. Obstinación.

Mi oculto interior pide a gritos que sople el vendaval.
Que me arrastre, me devaste.
Que me atrape y que me mate.

Sobreviviremos al vendaval. Nuestra materia es el aire.

No como un día cualquiera

La noche del olvido mordía mis carnes sin miedo.
El calor hervía la sangre.
El tacto fingía ser terciopelo.
Pero al amanecer, la roca salió a nuestro encuentro.

La cordura se marchó con aquel beso.
Los instintos afloraron bajo mi falda de seda.
Y tu miedo inexorable volvió a romper mi deseo.

No hubo adiós tras la tragedia. Pero es que no hubo catarsis.
La función no fue completa. La faena acabó en sangre.
Pero el toro salió ileso. Quien sufrió fue el principiante.

Risas de alcohol y de eros que adornaron el paisaje.
Confusión  en el momento y el sentimiento de traje.
Vacíos en mi memoria. En la noche sin jambajes,
no recuerdo bien las horas. Sé que sucumbí al chantaje.

He vuelto

Bajo el manto de la noche, mis anhelos han renacido.

Sigilosa ha perpetrado mi cabeza y mis dedos solo quieren derretirse en las palabras.

En la soledad sonora yo proyecto mis vacíos.

Y la música es paisaje que deleita mis sentidos.

Y me he quitado las mantas que me protegían del frío.

Porque el calor del silencio enaltece mis suspiros.

Respirar en la madrugada sabiendo que el aire rebota inyectándome su oxígeno.

Insuflar vida en las palabras que brotan de dentro. Atrapar las ánimas que en las afueras se habían perdido. Concentrarlo todo en uno mismo. Y que empiece el baile.

Explosión. Emoción. Sinrazón.

Todo ardiendo en la yema de mis dedos.